El vestuario del gimnasio estaba desierto a aquella hora.
No había entrenamientos, y las largas hileras de taquillas verdes se alzaban en un silencio roto tan solo por el goteo acompasado del agua en algún punto de las duchas y por el zumbido de las tuberías en las paredes. Simon había llegado hasta allí casi sin recordar cómo: las piernas lo habían llevado solas, lejos de la cafetería, de las risas, de las miradas ajenas, al único lugar donde en ese momento no había un alma. El refresco de cola se le había secado en el pelo, le había tensado la piel del cuello en una costra pegajosa, le había empapado el cuello de la sudadera. Tenía que lavárselo. Lavárselo todo.
Empezó a arrancarse la ropa manchada de refresco — la sudadera por la cabeza, la camiseta, todo lo demás — hasta quedarse desnudo en medio del vestuario vacío y resonante.
Su cuerpo estaba a la altura de toda su vida: parecía hecho para esconderlo de las miradas ajenas. Una piel pálida hasta la transparencia, casi luminosa bajo la luz gris, sin el menor rastro de bronceado, fina y delicada como el papel de fumar: la piel de quien apenas toma el sol y a quien aún más rara vez tocan manos ajenas. Bajo ella se adivinaba una belleza frágil, discreta: la larga línea del cuello, las clavículas delicadas, el pecho liso y lampiño, las caderas estrechas. Un cuerpo intacto, limpio, casi virginal, que no había conocido todavía ni una sola caricia, ni un solo roce tierno en toda su vida.
Y sobre aquel cuerpo pálido e intacto, tachando toda su frágil belleza, se extendían los moratones.
Eran muchos, y todos distintos. Amarillo verdosos, ya casi desvanecidos, en las costillas. Recientes, morados, con la huella de unos dedos ajenos, en el hombro y el antebrazo. Antiguos, incrustados bajo la piel como una sombra oscura. Todo un mapa de dolor que Simon llevaba encima como otros llevan la ropa, y cada mancha tenía su propio autor. Estaban las marcas de Jacob, dejadas casi con descuido, de pasada. Estaban los rastros de los pesados puños de Craig: ese golpeaba en serio, tomando impulso, con deleite. Y debajo de todas ellas, más hondas y más viejas que ninguna, estaban las primeras: las de su padre. Aquellas con las que un día había empezado todo; las que ya en la infancia le habían enseñado algo sencillo y terrible: .
Delgado, fibroso, sin un solo gramo de más, todo huesecillos afilados y músculo largo y enjuto bajo la piel luminosa. Frágil. Indefenso. Molido a golpes. Y aun así — de un modo atroz, indebido — hermoso hasta doler.
Uno de esos cuerpos que no se pueden mirar con calma. Uno de esos que despiertan a la vez dos deseos, iguales en fuerza y opuestos en esencia. Romperlo: rematarlo, destrozarlo del todo, borrar esa belleza irritante, indefensa, inmerecida, para que no quedara de ella nada en el mundo. O, al contrario, cubrirlo con el propio cuerpo, taparlo de todos, llevárselo a algún lugar donde nadie pudiera volver a tocarlo jamás: ni con un puño, ni con una palabra cruel, ni siquiera con una mirada. Y nada, absolutamente nada en medio.
Se metió bajo la ducha y abrió el grifo al máximo, al agua más caliente.
El agua hirviente le golpeó los hombros, la nuca, abrasándolo, y Simon estuvo a punto de ahogarse, pero no la bajó. Quería que quemara. Quería que el agua se llevara no solo aquella porquería química y dulzona, sino también las miradas, y las carcajadas, y su propio reflejo resquebrajado. El vapor se alzaba a su alrededor en una cortina espesa, se posaba en los azulejos, difuminaba los contornos, y en aquella bruma blanca y caliente Simon se sintió por fin cubierto. Escondido. Apoyó la frente en la baldosa resbaladiza, cerró los ojos, y el agua caliente le corrió por el cuerpo, mezclándose con unas lágrimas que ya ni notaba.
Pero lo que llevaba dentro, el agua no podía llevárselo.
Porque incluso ahora — aplastado, vacío, bajo los chorros abrasadores — sentía cómo, contra su voluntad, se alzaba en él lo de siempre. Bastaba con soltar los pensamientos para que en la niebla caliente asomara de nuevo él. Jacob. Sus manos, su voz, su peso. La escena de la cafetería le daba vueltas en la cabeza, pero deformada, envenenada: aquí Jacob inclinaba la botella sobre él, y al instante siguiente la memoria le colaba ya no el refresco, sino sus dedos en la nuca, su aliento ardiente en la sien.
Simon golpeó con fuerza la baldosa con la palma de la mano. Basta. Basta, basta.
Cómo se odiaba. Por que, incluso ahora, después de todo, después de la humillación pública, alguna parte enferma y podrida de él seguía tendiéndose hacia la persona que lo destruía. Hacia el que acababa de vaciarle el refresco sobre la cabeza entre las carcajadas de toda la sala. Estaba mal, era perverso, tan vergonzoso que daban ganas de arrancarse la piel. Y aun así, se tendía.
No supo cuánto tiempo estuvo así bajo el agua. Cuando por fin cerró el grifo y el silencio se le vino encima, zumbándole en los oídos, tenía la piel ardiendo, enrojecida. Se enrolló una toalla alrededor de las caderas, empujó la puerta de la ducha y salió al vestuario, convencido de que seguía vacío.
Se equivocaba.
En el banco de la pared del fondo, repantigado a sus anchas, estaba sentado Jacob.
No llevaba casi nada: solo un bañador blanco ajustado a las caderas; su cuerpo grande, macizo y bronceado se recostaba relajado a lo largo del banco. Por lo visto, ya se había desvestido para su entrenamiento. Al oír los pasos, levantó la cabeza sin prisa.
Y por un instante se quedó inmóvil.
Ante él, en el umbral de las duchas, estaba Simon: mojado, con una sola toalla en las caderas estrechas, mechones oscuros pegados a la frente. El agua le resbalaba por la piel pálida y luminosa, por las clavículas salientes, por los brazos fibrosos. Delgado, desnudo, indefenso, aún caliente de la ducha.
Jacob lo recorrió con la mirada despacio, con atención, sin el menor pudor, de arriba abajo y de vuelta. Y en algún lugar muy hondo, en ese sitio cuya existencia negaba incluso ante sí mismo, el hambre de siempre se volvió de pronto más espesa, más densa, más pesada. Jacob no entendió qué le pasaba. Solo sintió que se le secaba la boca.
En su cara asomó despacio una sonrisa torcida conocida, depredadora, triunfal.
— Hola, pequeño — murmuró arrastrando la voz, y en ella había algo nuevo, una ronquera espesa y lenta.
Simon se quedó helado. El corazón le cayó a plomo. Desnudo bajo la fina toalla, mojado, y ni un solo camino hasta la taquilla con su ropa que no pasara pegado a él.
— Jacob... — A Simon le tembló la voz y se le quebró. Retrocedió, hundió los omóplatos en el metal frío de las taquillas, y ya tenía lágrimas en los ojos — . Por favor. Déjame en paz. Basta. No puedo más, solo... aléjate de mí, te lo suplico.
Casi sollozaba, acorralado, lastimoso, sin una gota de su insolencia de antes. Del chico que apenas una hora antes, en la cafetería, le había escupido su «imbécil» entre dientes no quedaba ni rastro: ante Jacob había un muchacho muerto de miedo, llevado al mismísimo límite, dispuesto a suplicar.
— Tranqui, tío. — Jacob se levantó con pereza del banco, y cada movimiento suyo era pausado, seguro, como el de un depredador que sabe que la presa no tiene adónde huir — . Yo llegué antes que tú. Solo me he cambiado para el entrenamiento. Empieza dentro de un par de minutos.
Avanzó hacia Simon despacio, contoneándose, tapando con su cuerpo el ya de por sí angosto espacio. Simon se apretaba cada vez más contra las taquillas, pero no había adónde retroceder, y Jacob lo veía perfectamente. Veía cómo temblaba, con un temblor menudo: desnudo, mojado, arrinconado, cubierto por una sola toalla. Veía las gotas que aún le resbalaban por la piel pálida, los ojos dilatados de terror, el pecho que subía y bajaba entre estremecimientos.
Y ante aquella imagen — ante la indefensión ajena, ante el modo en que aquel muchacho delgado y tembloroso hundía la espalda en el metal frío, incapaz de huir o de devolver el golpe — , de nuevo algo se alzaba dentro de Jacob, se hacía pesado, se cargaba de un calor oscuro. Le gustaba. Le gustaba mucho más de lo debido, y aquel pensamiento, que se deslizó por el borde mismo de su conciencia, quedó al instante desechado, aplastado, prohibido.
Se detuvo pegado a él. Tan cerca que Simon notó el calor de su piel, notó aquel olor: acalorado, denso, masculino, el que le nublaba la cabeza en la vigilia igual que se la nublaba en sus fantasías más vergonzosas. Grande, ardiente, casi desnudo, Jacob se cernió sobre él y apoyó la palma en la taquilla junto a su cabeza, encerrándolo entre su cuerpo y el metal frío.
— ¿Sabes? — dijo casi con ternura, y aquella ternura le recorrió a Simon la espalda con un escalofrío — . Creo que en la cafetería me pasé un poco.
En su tono no había ni una gota de arrepentimiento.
— Pero fuiste tú el que primero me llamó imbécil. ¿Te acuerdas, pequeño?
Simon respiraba deprisa, con respiraciones cortas y entrecortadas. Miraba de abajo arriba los ojos ensombrecidos de su verdugo, y temblaba: ya ni él mismo sabía si era de miedo o de aquello oscuro y vergonzoso que se alzaba en él como respuesta.
— ¿Por qué me haces esto todo el rato...? — musitó casi sin voz — . Si yo no te he hecho nada.
En lugar de responder, Jacob levantó despacio la mano. Unos dedos firmes se cerraron en torno a la barbilla de Simon, duros, posesivos, obligándolo a alzar la cabeza, a ofrecer la cara. El pulgar se posó en su labio inferior, presionó un poco. Sus rostros quedaron muy cerca, sus alientos se mezclaron.
— Si quieres que sea más suave contigo, pequeño... — le susurró Jacob casi contra los labios, con la voz ronca, apagada — , ...entonces pídemelo. Pídemelo bien.
Simon tembló con más fuerza. Sabía que debía apartar aquella mano, volver la cara, echar a correr, pero no podía. El cuerpo lo traicionaba del modo más vergonzoso: se le entrecortaba la respiración, se le erizaba la piel, y, para su propio espanto, no se apartaba de los dedos ajenos sobre su cara, sino que se inclinaba apenas hacia ellos, como se busca el calor.
Y Jacob lo notó.
Se quedó inmóvil un instante, y en los ojos ensombrecidos le cruzó algo nuevo: sorpresa, reconocimiento, y debajo, más hondo, una satisfacción oscura y densa. Con el pulgar recorrió despacio el labio inferior tembloroso de Simon, tiró de él un poco hacia abajo, sin apartar de él la mirada pesada.
— Vaya, vaya — exhaló con voz ronca, casi con sorna, pero en aquella sorna ya no quedaba la ligereza de antes: la voz se le había vuelto pesada, espesa — . Pero si te gusta. ¿A que sí, pequeño? Te gusta que esté así de cerca.
— No... — musitó Simon casi sin voz, y aquel «no» sonó como la mentira más lamentable del mundo. Las lágrimas de vergüenza le quemaban los ojos — . Por favor...
— ¿Por favor... qué? — Jacob se acercó todavía más, pegándose a él, y ahora su pecho ardiente y casi desnudo casi rozaba el pecho mojado de Simon. Este notaba en la espalda el metal helado de las taquillas, y por delante, el calor abrasador de un cuerpo ajeno rebosante de fuerza, a apenas unos milímetros de su propia piel. Dos respiraciones desacompasadas, rápidas y rotas, se mezclaban en el aire caliente del vestuario — . ¿Para que pare? ¿O para que no pare?
Simon no respondió. No pudo. Miraba de abajo arriba los labios ajenos — a unos centímetros de los suyos — y en su cabeza no quedaba ni un solo pensamiento coherente. Solo aquella hambre ensordecedora, vergonzosa, acumulada durante años, que lo llenaba por entero, hasta los bordes, sin dejar sitio ni al miedo ni a la razón.
Y en aquel instante .
El vapor caliente, el calor ajeno, el aliento en sus labios, los dedos en la barbilla, las noches en vela, las pastillas, el turbio sopor de los últimos días: todo se fundió en una sola ola densa, oscura, ensordecedora. La fina línea entre lo que Simon había repasado tantas veces en su cabeza enfebrecida por las noches y lo que estaba ocurriendo ahora, de verdad, se adelgazó y se rompió. Cuántas veces se lo había imaginado: el calor de un cuerpo ajeno, el olor, la voz grave y ronca junto a su propio oído. Y ahora todo aquello era real, a apenas unos milímetros, y su mente agotada y envenenada ya no distinguía la vigilia del delirio febril. Dónde terminaba el Jacob de sus fantasías y empezaba el que tenía delante en carne y hueso, Simon no habría sabido decirlo. El cuerpo se movía solo, al margen de la razón, al margen del miedo, al margen de todo instinto de conservación, guiado únicamente por aquella hambre vergonzosa, tirante, acumulada durante años, a la que ya no podía resistirse.
Simon se inclinó hacia delante, se tendió hacia los labios de Jacob, deseando aquel beso con todo su ser, deseando obtener, aunque solo fuera por un único instante, aquello por lo que llevaba tantas noches perdiendo la cabeza.
Jacob no se movió.
Se limitó a mirar, inmóvil, atento, frío. Observaba cómo aquel muchacho mojado y tembloroso se tendía hacia él, y en su cara no se movió absolutamente nada: ni una respuesta, ni deseo, ni siquiera repugnancia. Solo la curiosidad fría y tenaz de un depredador ante cuyos ojos la presa hace de pronto algo inaudito.
Porque inaudito era. Todos aquellos años Simon solo se había sometido. Había aguantado, había soportado, se había entregado, aceptando dócilmente todo lo que le hacían, sin atreverse nunca, ni una sola vez, a dar un paso por sí mismo. Y ahora aquel muchacho callado, apocado, siempre obediente, se había tendido de pronto hacia él por voluntad propia. Lo había decidido él. Él mismo, por su propia voluntad, había pasado a la acción.
Y eso era lo que Jacob ya no pudo soportar.
En un instante la curiosidad fría de su cara dio paso a una expresión dura, furiosa, casi ofendida, como la de aquel a quien un objeto que siempre había reposado dócil entre sus manos se atreve de pronto a moverse solo. ¿Quién le había dado permiso a la presa para mover ficha? ¿Quién demonios la había autorizado a tenderse hacia él la primera?
Y, sin dejar que los labios ajenos rozaran los suyos, Jacob apartó a Simon de un empujón, con fuerza, con las dos manos.
La pantalla se apaga.
Continuará en el próximo episodio.