La Mordida

La mañana comenzó con Simon siendo incapaz de levantarse al primer intento.

Se sentó en la cama, esperó a que la habitación dejara de dar vueltas y solo entonces se puso de pie, poco a poco, como lo hacen los ancianos. El día anterior lo alcanzó durante la noche: le dolía el vientre, le retumbaba la cabeza y sentía los brazos entumecidos. Ni siquiera se sirvió el desayuno; el olor de la comida le provocaba náuseas.

El teléfono emitió un sonido mientras bebía agua a pequeños sorbos. Ash: «¿Cómo estás?». Simon escribió: «Vivo». La respuesta llegó al instante: «Escríbeme esta noche cuando llegues. No es una petición». Él envió: «Vale» y, por alguna razón, mantuvo el teléfono en la mano unos segundos más.

Al final sí sacó la bicicleta. Unos días antes, al terminar las clases, la había encontrado en el aparcamiento de bicicletas de la universidad con la rueda trasera doblada. Al parecer, algunos idiotas se habían divertido mientras estaba en el soporte; Simon nunca averiguó quiénes. En casa pasó mucho tiempo manipulando la llanta y los radios: los enderezaba, hacía girar otra vez la rueda y observaba cómo se desviaba hacia un lado. Mejoró, pero no consiguió eliminar del todo la deformación. La cadena giraba con un chirrido, aunque aquella ruina todavía debería aguantar los diez minutos hasta el campus; caminar media hora hoy estaba por encima de sus fuerzas. Avanzó despacio, pegado al borde de la carretera, atento no tanto al camino como a sí mismo: a que la vista no se le nublara, a que las manos siguieran sujetando el manillar. El frío de frente lo ayudaba un poco.

Craig no estaba en la universidad.

Nadie había anunciado nada. Simplemente no estaba: ni junto a las taquillas, ni en la cafetería, ni en el gimnasio. Y el lugar donde solía ponerse permanecía vacío; nadie se atrevía a ocuparlo. Simon lo registró por el rabillo del ojo, de manera automática. La denuncia de ayer debía de estar en algún cajón del director. Tal vez la maquinaria ya se había puesto en marcha. Tal vez Craig simplemente se había quedado dormido. Simon se prohibió considerarlo una victoria. Era demasiado pronto.

No vio a Jacob. Esta vez, no porque no mirara, sino porque hizo todo lo posible para evitarlo.

Simon conocía de memoria el mapa de aquel hombre: dónde aparcaba, por qué entrada pasaba, junto a qué taquillas se reunía su séquito, a qué hora iba al gimnasio. Llevaba años trazando ese mapa, y no siempre para desaparecer. A veces sabía que debía desviarse antes y no lo hacía. Se demoraba unos segundos más junto a su taquilla, esperaba junto a la puerta adecuada hasta que las risas conocidas se acercaban. Siempre encontraba una explicación: la cerradura se había atascado, se había distraído, simplemente no había tenido tiempo de marcharse. Bajaba los ojos de antemano y se pegaba a la pared, hacía todo lo posible para que no lo tocaran, pero solo se iba después de que la mirada de Jacob lo encontrara. A veces bastaba una mirada. A veces, su nombre pronunciado con pereza y burla. Lo veían. Existía. La parte más sucia de su secreto era que Simon conocía aquel horario demasiado bien para creer sus propias explicaciones.

Hoy el mapa servía para escapar. Otras escaleras. Las últimas filas, cerca de la segunda salida. Se saltó el almuerzo: no podía arriesgarse a entrar en la cafetería y, de todos modos, no tenía hambre. Dos veces durante el día, al divisar una mancha roja y blanca al final de un pasillo, cambió de dirección un segundo antes de doblar la esquina. Ambas veces tuvo que apoyarse después contra una pared y esperar: el corazón se lanzaba al galope, y el galope le oscurecía la vista. Su cuerpo no podía sostener ni siquiera una guerra así. Aun así, Simon siguió librándola.

Después de la última clase subió al tercer piso, despacio y aferrado a la barandilla, hasta un aula vacía cuyas ventanas daban al aparcamiento. El coche de Jacob estaba frente a la entrada principal, atravesado sobre las líneas. Esperando. Simon aguardó veinte minutos, bajó por la escalera de servicio y salió por el patio trasero, pasando junto a los contenedores, hasta el soporte del edificio más alejado donde había dejado la bicicleta por la mañana.

Unas manzanas después, la rueda terminó de romperse: la deformación se descontroló y la llanta empezó a golpear el asfalto. Simon se bajó y llevó la bicicleta del manillar. Faltaba media hora hasta su casa. Con una rueda en buen estado, habría tardado diez minutos.

Y de la universidad a su casa solo había una carretera.

La tarde había estado nublada desde el principio. El cielo colgaba sobre la carretera como una baja capa gris, aunque todavía no había dejado caer una sola gota. Mientras arrastraba la bicicleta, Simon miraba una y otra vez hacia arriba, como si pudiera negociar con el cielo: ahora no. Solo déjame llegar a casa.

Oyó el motor a mitad de camino. No necesitaba darse la vuelta. Jacob conocía su horario; después de esperar en la entrada principal y comprender que Simon lo había esquivado, salió a la única carretera.

El coche se puso a su altura y redujo la velocidad hasta igualar su paso. La ventanilla bajó. Del interior llegó una bocanada de calor seco.

— Sube — dijo Jacob —. Te llevaré.

Las puertas se desbloquearon con un clic.

La primera gota golpeó la mano de Simon, apoyada sobre el manillar. Grande, helada. La segunda le dio en la sien; la tercera se deslizó bajo el cuello de la ropa. Un escalofrío tan brusco lo recorrió que la espalda se le contrajo bajo la sudadera; los dedos apretaron por sí solos la empuñadura de goma. Su cuerpo debilitado comprendió antes que su mente lo que ocurriría al cabo de unos minutos: la tela mojada, los fuertes temblores, la oscuridad cerrándose en los bordes de su visión. El cuerpo buscaba el calor del coche abierto, la posibilidad de sentarse y dejar de sostenerse en pie.

Simon apretó más el manillar y siguió caminando.

La lluvia aún no había empezado de verdad. Solo iba dejando manchas oscuras y dispersas sobre el asfalto.

— Simon. — La segunda vez, su nombre sonó más grave. El pulgar de Jacob tamborileaba una breve ráfaga sobre el volante —. No te comportes como un niño.

— Déjame en paz — dijo Simon sin volver la cabeza —. Vete con Priscilla.

El coche se quedó medio cuerpo atrás.

El pulgar sobre el volante se detuvo. Al oír el nombre de Priscilla, la mejilla de Jacob se crispó una vez. Giró la cabeza; sus labios se abrieron como si la respuesta ya estuviera preparada y volvieron a cerrarse. La insolencia no lo habría sorprendido: Simon ya le había contestado antes. Lo que no esperaba era que se negara sin más, sin excusas ni negociaciones, como alguien con derecho a decidir. En tres años, Simon nunca había visto a Jacob obligado a buscar una respuesta a sus palabras.

Después Jacob miró hacia delante.

El coche avanzó unos metros sin dar ningún tirón. Las luces rojas de freno se extendieron sobre el asfalto que empezaba a mojarse. Jacob lo llevó con calma hasta el borde de la carretera, puso el freno de mano y apagó el motor. Cada movimiento por separado, sin prisa. Cerró la puerta casi sin ruido.

Ese silencio hizo que el corazón de Simon por fin golpeara contra sus costillas.

Jacob caminó hacia él. Sin apresurarse. Mientras recorría los metros que los separaban, la lluvia tuvo tiempo de cubrir sus hombros de manchas oscuras y pegarle el cabello a la frente. Su rostro quedó inmóvil, no sereno, sino cerrado.

Se detuvo frente a Simon, bloqueándole el paso.

— Repítelo.

— Me has oído.

Simon tiró de la bicicleta hacia un lado. Jacob se desplazó con él.

— Sube al coche.

— No.

Simon ya temblaba; no distinguía si era de frío, debilidad o miedo. La sudadera se oscurecía sobre los hombros y pesaba más con cada gota. Su voz no vaciló.

La mirada de Jacob recorrió su rostro, los dedos blancos aferrados al manillar y la rueda deformada.

— Apenas puedes mantenerte en pie.

— No es asunto tuyo.

— He venido a buscarte.

— Yo no te lo pedí.

Entre ellos solo quedó el rumor de la lluvia. Las gotas se hicieron más frecuentes y repiquetearon sobre el techo del coche.

Jacob alargó una mano hacia la bicicleta.

— No la toques — dijo Simon —. Es mía.

Los dedos de Jacob se cerraron sobre el manillar junto a los suyos. Durante unos segundos, ambos lo sujetaron. Entonces Jacob tiró hacia sí. La empuñadura giró en la palma de Simon, arrancándole la piel. No tuvo tiempo de agarrarla de nuevo: Jacob ya sostenía la bicicleta por el cuadro, la levantó con un solo movimiento corto y la arrojó fuera de la carretera.

El metal chocó contra las piedras de la cuneta. La rueda trasera siguió girando, salpicando agua desde la llanta.

— ¡¿Por qué?! — Simon dio un paso tras ella, y su voz firme por fin se quebró —. ¡¿Por qué hiciste eso?! ¡Mi padre me matará por la bicicleta!

— Te compraré otra.

Lo dijo con tanta sencillez que el frío dentro de Simon se convirtió en una llamarada de calor.

— No entiendes nada.

Se lanzó hacia la cuneta, pero Jacob lo interceptó por el torso y tiró de él hacia atrás. Ambos brazos se cerraron detrás de la espalda de Simon y lo apretaron contra el pecho ajeno. Simon apoyó los puños y empujó una vez, luego otra. Jacob no lo soltó.

Mientras forcejeaba, las gotas dispersas se fundieron en una lluvia continua. El agua le llenaba los ojos, le entraba en la boca, y Simon ya no distinguía qué había en su rostro además de la lluvia.

— ¡Suéltame! — La voz se le convirtió en un jadeo ronco —. ¡Déjame ir!

Ya no luchaba en los brazos ajenos con fuerza, sino con desesperación.

— ¡No te importa lo que yo quiero! La besas a ella, allí, delante de todos. Después me besas a mí, donde nadie puede vernos. Y cuando se abre la puerta, me arrojas al suelo. Y ahora vuelves otra vez, dándome órdenes… No puedo seguir así. ¿Me oyes? ¡No puedo!

Las palabras salían a trozos, junto con el aire. Todo lo que había contenido durante aquellos días estalló de una vez: la habitación del hospital, el pasillo, el empujón en el pecho, tres años de manos ajenas. Simon golpeaba el pecho del otro con los puños y ya no sabía si intentaba liberarse o aferrarse.

Jacob no lo interrumpió. Al oír «me arrojas al suelo», sus brazos se aflojaron un instante alrededor de Simon y volvieron a cerrarse de inmediato, con más fuerza. Simon sentía bajo sus puños el corazón ajeno. Latía rápido y con violencia, de una forma muy distinta a la voz de Jacob cuando por fin respondió:

— Me da igual.

Una mano subió hasta la nuca de Simon y los dedos se hundieron en su cabello mojado.

— Eres mío.

Jacob aplastó sus labios contra los de Simon, de forma repentina y con fuerza, como si pudiera empujar el «no» del otro de vuelta a su interior.

Durante el primer instante, Simon no se resistió.

Su cuerpo reconoció la vieja orden antes que su mente: quédate quieto. Encógete. Sobrevive. Los puños que acababan de golpear el pecho ajeno se inmovilizaron entre ambos; sus hombros se cerraron por sí solos. Bajo las costillas ya se abría el vacío conocido, aquel lugar al que podía retirarse y dejarle a Jacob un cuerpo silencioso y obediente. Su padre le había enseñado. Jacob había afianzado la lección.

Así era más fácil. Así había sobrevivido siempre.

Pero a través de aquel vacío volvieron a sonar las palabras: «Eres mío». No era una confesión. Era una condena en la que su «suéltame» no significaba nada. Si Simon desaparecía ahora, Jacob también se apropiaría de aquel segundo, como se había apropiado de todos los demás, y decidiría por sí mismo lo que había significado.

La resistencia no llegó como un destello. Simon tuvo que elegirla, contra el miedo, la costumbre y cada célula entrenada para someterse.

Simon abrió los puños.

No porque se hubiera rendido.

Ya no necesitaba las manos.

Simon lo mordió.

No fue un roce accidental de los dientes ni un labio atrapado al intentar liberarse: clavó los dientes a propósito, de golpe, con toda la rabia que no había conseguido expulsar con sus gritos. Sus dientes se cerraron sobre el labio inferior de Jacob. Por encima del dolor, una incredulidad ofendida ardió en sus ojos. Durante un instante breve no pareció enfurecido, sino desconcertado: Simon se había atrevido. Jacob emitió un gemido ahogado entre los labios apretados, pero Simon tardó un instante más en soltarlo. Aquella mordida contenía todo a la vez: cada empujón, cada golpe, cada vez que Jacob lo había agarrado como si tuviera derecho. Simon quería que le doliera. Quería ver, al menos una vez, la marca sobre un cuerpo que no fuera el suyo.

Jacob retrocedió con un grito ahogado, cubriéndose la boca. Casi de inmediato, un hilo oscuro se filtró entre sus dedos. La lluvia diluía la sangre, la arrastraba por la barbilla y la lavaba sobre el cuello y el borde de la camiseta. Durante un segundo, Jacob se limitó a mirar su propia palma, como si no comprendiera de inmediato que aquella sangre era suya.

Después levantó la cabeza.

Y la furia crecía en sus ojos.

Una furia conocida.

La que siempre daba comienzo a todo: la mandíbula tensa, los nudillos blancos, medio paso hacia delante. Simon lo vio antes de que Jacob pudiera hacer nada, y su cuerpo se preparó por sí solo para la continuación habitual: los músculos del vientre se tensaron, los hombros se alzaron apenas, como si intentaran absorber el golpe de antemano.

Pero esta vez Simon no retrocedió.

— Vamos. — Permaneció frente a él, empapado, con los labios temblorosos —. Pégame. Como haces siempre. ¡Vamos!

No oyó la respuesta.

El sonido desapareció de golpe, como si alguien hubiera arrancado un cable. La lluvia seguía cayendo, pero caía en silencio. Las rodillas se le doblaron. Lo último que vio Simon fue la rabia en el rostro ajeno, antes de que tuviera tiempo de convertirse en otra cosa.

Jacob llegó a tiempo.

Lo atrapó por reflejo, antes de entender qué estaba atrapando, y el cuerpo inerte cayó en sus brazos con todo su peso de una vez.

— Simon. — Lo sacudió con suavidad —. ¡Simon!

La cabeza se balanceó y quedó apoyada en su hombro. La furia desapareció como una sábana arrancada de una cama, y debajo quedó el miedo desnudo. Jacob se inclinó hacia el rostro de Simon y se quedó inmóvil hasta sentir su respiración contra la mejilla. Débil, regular. Vivo.

El hospital. El golpe en el vientre. Las noches casi sin dormir. Y aquella crisis bajo la lluvia: la última gota. El cuerpo de Simon le presentó la cuenta de todo a la vez, en mitad de la carretera, en brazos de la única persona que estaba allí. O de la persona que había hecho todo lo posible por estar.

La sangre del labio partido de Jacob cayó sobre el cuello de Simon. Una marca sobre otra.

Jacob lo levantó en brazos, entero, con un solo movimiento. Simon era aterradoramente ligero; lo llevó los tres pasos hasta el coche y no lograba asimilar aquella ligereza. Llevaba años tratando con ese cuerpo y nunca lo había levantado.

La bicicleta yacía en la cuneta con una rueda alzada. Jacob le dirigió una mirada mientras acomodaba a Simon en el asiento del acompañante, y apartó la vista.

Al volante, tomó la dirección del hospital y redujo la velocidad dos manzanas después.

El hospital. Simon había huido al cabo de un día y había dicho que no volvería. También le había pedido que no lo llevara a casa en aquel estado: su padre no debía enterarse de que había estado hospitalizado ni de por qué había terminado allí. Jacob recordaba ambas negativas. Conocía la dirección de Simon. Sus dedos se cerraron sobre el volante: tanto el hospital como su casa significaban hacer exactamente lo que Simon le había pedido que no hiciera.

En el siguiente cruce, volvió a dar la vuelta.

«A mi casa».

Las palabras lo decidieron todo y lo revelaron todo. Porque debajo del miedo, debajo de la lluvia, debajo del sabor de su propia sangre, había algo repugnante, tan sincero que daba náuseas: llevaba a Simon a su casa y una parte de él se alegraba. Solo había hecho falta una cosa: que Simon perdiera el conocimiento.

La casa los recibió con oscuridad y silencio; hoy no había nadie. Jacob lo llevó en brazos por la escalera, abrió la puerta del dormitorio con el hombro y lo tendió sobre las sábanas oscuras: empapado, ajeno a aquel lugar en todo, desde las zapatillas hasta el rostro.

El teléfono vibró en su bolsillo. Priscilla: cuatro llamadas perdidas, dos mensajes. Jacob lo dejó boca abajo sobre la cómoda.

No podía dejarlo con la ropa mojada. Se lo repitió dos veces mientras bajaba la cremallera de la sudadera ajena.

Levantó a Simon por los hombros — la cabeza se dejó caer con confianza sobre su antebrazo — y le quitó la sudadera junto con la camiseta, una manga cada vez, sosteniéndolo como se sostiene algo que ya se ha roto una vez.

Y se quedó inmóvil.

Simon yacía sobre la ropa de cama oscura, blanco como la nieve, casi luminoso bajo la lámpara. Jacob había visto aquel cuerpo cientos de veces: en el vestuario, de pasada, siempre en movimiento, siempre tenso a la espera de un golpe. Pero ahora, sin nada que lo ocultara, su mirada se detuvo en detalles que antes solo había observado a escondidas: los hombros estrechos, la larga línea desde las clavículas hasta el vientre, la cintura fina, el contorno seco de los músculos bajo una piel casi transparente.

Y todo estaba estropeado por los moretones.

Un hematoma oscuro bajo las costillas, del tamaño y la forma de una suela. Una marca amarilla de la vía intravenosa en el pliegue del codo. Varias manchas antiguas a lo largo del costado. La piel era tan fina que bajo ella se transparentaban venas azules.

¿Cómo era posible golpearlo siquiera?, pensó Jacob. ¿Dónde se podía golpear? Todo le atravesaba el cuerpo.

Contempló el moretón bajo las costillas y la memoria le devolvió servicialmente el golpe. Con demasiada claridad. Simon de pie frente a él. Jacob enfadado incluso antes de acercarse. Su puño hundiéndose en el vientre blando y el cuerpo de Simon doblándose de inmediato, como si le hubieran arrancado el soporte. Entonces había parecido casi nada: un segundo, un destello de irritación, otra forma de demostrar quién era más fuerte. Ahora aquel segundo yacía frente a él convertido en una enorme mancha oscura.

Jacob apartó la mirada, pero no por mucho tiempo.

Los vaqueros estaban completamente empapados. Sus dedos se detuvieron sobre el botón un segundo más de lo necesario y luego lo desabrocharon. Bajó la tela pesada y mojada de las caderas estrechas, una pierna cada vez, intentando no mirar.

Y mirando, por supuesto.

Las piernas de Simon eran delgadas, casi frágiles contra las sábanas oscuras, pero no carecían de cuerpo: largas, secas, con un ligero relieve muscular. Sobre la piel aparecía toda una constelación de huellas: moretones viejos que ya se apagaban en tonos amarillo verdosos; otros recientes, violetas; una rozadura en la espinilla, de hoy, causada por el pedal. Un mapa de todo lo que le habían hecho a aquel cuerpo. Incluido lo que habían hecho sus propias manos.

Jacob se sentó en el borde de la cama. Despacio, casi sin tocarlo, recorrió con las yemas de los dedos el moretón más oscuro del muslo, siguiendo su contorno como si lo leyera. La piel bajo sus dedos estaba fresca y era imposiblemente suave.

La compasión surgió primero: desconocida, casi humillante por su intensidad. Miró la marca y recordó no solo el golpe, sino todo lo que lo rodeaba: cómo Simon hacía una mueca cuando creía que nadie lo veía; cómo se sentaba con mayor cuidado después de los días especialmente duros; cómo a veces se cubría el vientre instintivamente con una mano cuando Jacob se acercaba demasiado rápido.

Hasta aquel momento, Jacob nunca había relacionado directamente esos detalles consigo mismo. Ahora la conexión era demasiado evidente.

Entonces la memoria giró en otra dirección.

Recordó el temblor.

Le gustaba ver cómo Simon empezaba a tener miedo antes del primer contacto. Cómo se tensaban sus hombros en cuanto Jacob se acercaba. Cómo se entrecortaba su respiración cuando los dedos apretaban contra su pecho la tela de la sudadera. Después el temblor recorría todo el cuerpo delgado y llegaba directamente a las manos de Jacob.

Le gustaba sentirlo.

No solo el miedo, sino la conciencia de que era él quien lo provocaba. Que bastaba su voz para que Simon se quedara inmóvil. Un movimiento para que apartara la mirada. Solo tenía que apretar con más fuerza, acercarse, bloquear la salida, y todo el mundo de Simon se reducía de inmediato a la persona que tenía delante.

A Jacob.

En aquellos momentos, el poder se volvía casi tangible. Vivía en el pulso acelerado bajo sus dedos, en la respiración entrecortada del otro, en un cuerpo que aún trataba de resistirse, pero que ya sabía cómo terminaría todo. Jacob se sentía más grande, más fuerte, más alto. Sentía que podía hacerle cualquier cosa a Simon y que él lo comprendía.

Se decía que regresaba precisamente por eso.

Por la superioridad. Por la sumisión. Por la confirmación de su propia fuerza.

Palabras cómodas. Seguras.

Pero el poder no debía responder con un calor pesado en la parte baja del vientre. No debía hacerlo retener a Simon más cerca de lo necesario, notar el calor de su cuerpo a través de la ropa, escuchar cada respiración rota. No debía producir aquel placer denso, casi doloroso, cuando Simon por fin se quedaba inmóvil entre sus brazos.

Cada vez que notaba aquella reacción, Jacob apretaba más fuerte. Empujaba con mayor brutalidad. Pronunciaba otro insulto. Convertía de nuevo la excitación en poder: en algo que podía comprender y que no exigía buscar otro nombre.

Así siguió durante años.

Se convenció de que le gustaba el control.

La verdad era que lo excitaba la manera exacta en que Simon le entregaba ese control: el miedo en los ojos, el temblor bajo sus palmas, el conocimiento impotente de su propia derrota.

Jacob no podía aceptar aquella verdad ni siquiera ahora.

Pero la palabra ya había surgido desde dentro.

Deseo.

Apareció junto con aquellos recuerdos, inesperado e inoportuno: un calor pesado en su interior, la conocida reacción física ante la imagen de Simon vivo, tenso, mirándolo directamente. Y al chocar ese deseo con lo que ahora yacía frente a él, Jacob sintió un malestar casi físico.

Porque el cuerpo era el mismo.

Pero Simon no.

Ahora no lo miraba. No podía apartar su mano. No podía decir nada si el contacto no le gustaba. No podía descubrir la mirada de Jacob.

Jacob se dio cuenta de que su respiración había cambiado. De que los dedos aún descansaban sobre el muslo ajeno. Durante un segundo volvió a ver a Simon en el vestuario: vivo, consciente, apartándose con irritación el cabello mojado de la frente. Y precisamente aquella imagen hizo que el calor en su interior se intensificara.

Después bajó la mirada hacia el moretón bajo su propia mano.

Esto era lo que había conseguido con todo aquel deseo que durante años se negó a reconocer.

No cercanía.

No caricias.

Moretones.

Jacob apartó la mano de golpe, como si hubiera tocado una placa caliente, y permaneció varios segundos sentado, mirando el suelo, escuchando cómo le martilleaba el corazón y cómo palpitaba el labio mordido. Al mismo ritmo.

Ni la compasión ni el deseo desaparecieron. Existían al mismo tiempo, enlazados de forma monstruosa, y eso era lo que más lo asustaba. Podía desear a Simon y recordar a la vez cómo había golpeado ese mismo cuerpo. Podía mirar las caderas estrechas y ver de inmediato las marcas sobre ellas.

Después hizo todo con rapidez y de la forma correcta.

Secó el cabello de Simon con una toalla. Le puso una camiseta suya, que quedó colgada de los hombros angulosos como de una percha. Lo cubrió con la manta hasta la barbilla, bien ajustada, como si cerrara una puerta tras de sí. Colgó la ropa mojada en el respaldo de una silla.

Abrió el buscador del teléfono: «qué hacer si una persona se desmaya». Leyó. Se inclinó para escuchar su respiración: regular. Comprobó sus manos: calientes.

Después se sentó en el sillón de enfrente y permaneció allí.

Simon respiraba sin saber dónde estaba ni con quién. Por primera vez estaba completamente en manos de Jacob, sin posibilidad de levantarse y marcharse.

Y Jacob no tenía la menor idea de qué hacer con todo lo que ahora llevaba dentro.

Fuera de la ventana seguía lloviendo. El labio mordido palpitaba en la oscuridad.

La marca permanecía.

La pantalla se funde a negro.

Continuará en el próximo episodio.