El fuego de la chimenea era lo único que se movía en la habitación.
Se arrastraba lentamente por los leños ennegrecidos, de vez en cuando se alzaba y proyectaba reflejos anaranjados sobre las paredes. En esos breves destellos, la sala aparecía entera: las pesadas vigas bajo el techo, las ventanas cubiertas de lluvia, la bolsa deportiva abierta en el suelo, la camiseta negra cortada y Jacob, encadenado a una silla de madera.
La chaqueta roja y blanca estaba sobre el sofá.
Sin ella, sin el uniforme y sin la gente acostumbrada a apartarse a su paso por los pasillos de la universidad, Jacob seguía pareciendo fuerte. Sus anchos hombros se tensaban bajo las vueltas de metal, los músculos de sus brazos se estremecían con cada movimiento. Pero la fuerza ya no decidía nada. Las cadenas estaban sujetas con demasiado cuidado. La silla era firme. La llave se encontraba en un lugar al que no podía llegar.
Simon estaba de pie junto a la bolsa abierta.
En la mano sostenía un frasco de plástico naranja.
Lo agitó ligeramente.
En el silencio muerto, las pastillas chocaron con un sonido seco.
Jacob oyó aquel sonido antes de comprender del todo lo que estaba viendo.
Su mirada pasó del frasco al rostro de Simon. Después a la botella de cerveza vacía junto al sofá. Luego volvió a la mano.
— ¿Es eso lo que me pusiste en la cerveza?
Simon no respondió de inmediato.
Miraba el frasco como si Jacob ya no estuviera en la habitación. Como si todo aquello para lo que lo había llevado hasta allí ya hubiera terminado.
— Lo siento — dijo Simon —. Pero, de otro modo, no habrías hablado conmigo.
— La conversación ha terminado.
— Sí.
— Entonces guarda eso y desátame.
Simon levantó la mirada.
— No.
Jacob tensó las cadenas. El metal se clavó en sus muñecas y en su pecho.
— Ya tienes tu respuesta.
— Sí.
— Te dije lo que querías oír.
— No. Dijiste la verdad.
En la voz de Simon no había satisfacción ni resentimiento. Ya no discutía ni intentaba arrancarle a Jacob nuevas confesiones. Había obtenido la respuesta para la que se había construido toda la trampa.
«Quería verte sufrir».
Unos minutos antes, Jacob había pronunciado aquella frase para golpearlo. Para obligar de nuevo a Simon a retroceder. Había visto cómo las palabras daban en el blanco, cómo algo desaparecía de su rostro, pero no se había detenido.
Ahora la frase permanecía entre ellos.
No como un estallido de ira.
Como la explicación definitiva de tres años.
— Lo dije para que te callaras — dijo Jacob —. Me arrinconaste.
Simon asintió casi de manera imperceptible.
— Siempre decías tus verdades más sinceras cuando querías hacer daño.
— No finjas que lo entiendes todo.
— Ya no importa lo que yo entienda.
— Entonces ¿qué demonios quieres todavía?
Simon lo miró.
— Nada.
Aquella única palabra cambió la habitación más que la aparición del frasco.
Jacob estaba acostumbrado a las exigencias. A las súplicas. Al miedo. Incluso el odio era una forma de vínculo: obligaba al otro a mirar, responder, resistirse.
Pero Simon ya no quería nada de él.
Ni disculpas.
Ni arrepentimiento.
Ni amor.
No existía ninguna condición que Jacob pudiera cumplir. Ningún trato que pudiera ofrecer.
Todavía no comprendía todo el plan, pero ya sentía acercarse algo frío y definitivo.
— ¿Qué vas a hacer? — preguntó.
Simon se dio la vuelta.
Se sentó en el suelo junto a la pared y dejó el frasco a su lado.
Después sacó el teléfono.
La luz fría de la pantalla cayó sobre su rostro, volviendo su piel casi blanca. Simon abrió los mensajes y comenzó a escribir.
Jacob observó el movimiento de sus dedos.
— ¿A quién escribes?
Simon siguió tecleando.
— Simon.
Ninguna reacción.
— Respóndeme.
Terminó el mensaje, lo volvió a leer y añadió unas palabras más.
— A Craig — dijo.
El nombre produjo en Jacob un breve alivio.
— Bien. Dile que venga aquí. Ahora.
Simon leyó en voz alta:
— «Craig, ven a recoger a Jacob. La dirección está adjunta. La llave está debajo del felpudo».
Se detuvo.
Miró la pantalla durante varios segundos y después escribió una última línea.
— «Craig, vete a la mierda».
Una débil sombra de sonrisa apareció en la comisura de sus labios.
— Llevo tres años queriendo decírselo.
Jacob apenas registró la última frase.
— Envíalo.
Simon programó el envío.
Dejó el teléfono boca abajo.
— El mensaje llegará dentro de tres horas.
El alivio desapareció.
— ¿Por qué dentro de tres horas?
Simon no respondió.
— Envíalo ahora.
— No.
— Puede estar lejos. Para cuando lo vea, para cuando llegue…
— Llegará a tiempo.
Jacob sintió cómo el frío se abría lentamente dentro de él.
— ¿A tiempo para qué?
Simon lo miró.
— Para recogerte.
— ¿Y a ti?
Silencio.
Ahora el significado se volvió evidente.
No de golpe, no como un destello, sino poco a poco, como cuando los ojos se acostumbran a la oscuridad y empiezan a distinguir objetos que siempre estuvieron allí.
Las cadenas no habían sido preparadas para una tortura.
La manta no estaba en la bolsa por casualidad.
El teléfono enviaría el mensaje solo dentro de tres horas.
La llave había quedado fuera para que ni siquiera el propio Simon .
El frasco no estaba destinado a él.
— No — dijo Jacob.
Simon apartó la mirada.
— No tengas miedo. No son para ti.
La frase solo confirmó todo.
Jacob se lanzó hacia delante. Las cadenas se tensaron con estrépito, la silla se inclinó y sus patas golpearon con fuerza el suelo.
— Guarda el frasco.
Simon no se movió.
— ¡He dicho que lo guardes!
Silencio.
— ¿Me oyes?
— Sí.
— Entonces haz lo que te digo.
Simon lo miró sin miedo.
Durante tres años, aquella voz lo había obligado a quedarse inmóvil. Bastaba un tono para que su cuerpo recordara la pared detrás de su espalda, el azulejo mojado bajo sus rodillas, el borde metálico de una taquilla junto a su rostro.
Ahora la voz no hacía nada.
Jacob lo sintió.
Y gritó más fuerte:
— ¡VUELVE A GUARDAR EL FRASCO!
Simon ni siquiera se estremeció.
La orden golpeó las paredes y se deshizo.
Por primera vez, el poder no había pasado a otra persona.
Simplemente había desaparecido.
Simon se levantó.
Dejó el teléfono sobre la mesa, volvió a la bolsa y sacó la manta doblada.
Jacob se tensó, siguiendo cada movimiento.
Simon desplegó la tela, se acercó y se la echó sobre los hombros. Ajustó con cuidado el borde, cubriendo el pecho desnudo de Jacob.
Jacob lo miró durante varios segundos sin comprender.
— ¿Qué estás haciendo?
— Si el fuego se apaga antes, aquí hará frío.
Simon metió la manta junto al hombro para que no se deslizara.
— ¿Vas a hacer esto delante de mí y te preocupa que yo pase frío?
Las manos de Simon se detuvieron.
— No voy a hacerte daño.
Lo dijo con sinceridad.
Jacob lo miró fijamente.
—
Una breve confusión apareció en el rostro de Simon.
Como si aquella posibilidad realmente no hubiera formado parte de sus cálculos.
Había colocado tela bajo las cadenas para que el metal dañara menos la piel. Le había quitado la chaqueta apretada. Había cortado la camiseta con cuidado sin rozar su cuerpo. Lo había cubierto contra el frío. No pensaba golpear a Jacob, humillarlo ni causarle dolor físico.
Simplemente lo dejaba allí para mirar.
— Esto terminará pronto — dijo Simon.
— ¿Para quién?
Simon no respondió.
Ajustó la manta una última vez y se puso en cuclillas frente a la silla.
Ahora sus rostros estaban casi a la misma altura.
Durante unos instantes se miraron en silencio.
Jacob veía rasgos conocidos, pero el rostro parecía distinto. Ya no había en él la vigilancia habitual con la que Simon siempre seguía hasta el menor movimiento de sus manos. No esperaba el siguiente golpe.
El miedo no había desaparecido porque Simon se sintiera más fuerte.
Simplemente ya no tenía nada que perder.
Levantó una mano y tocó lentamente la mejilla de Jacob.
Él se tensó, pero no se apartó.
Los dedos estaban fríos. El pulgar recorrió suavemente su pómulo.
Durante tres años, Simon había imaginado que algún día podría hacer aquello por voluntad propia. No porque lo obligaran. No a cambio de humillación. No bajo la mirada burlona de otro.
Ahora Jacob estaba muy cerca y no podía golpearlo ni apartarlo.
Pero el contacto no cambió nada.
— ¿Esperabas esto? — preguntó Jacob.
Simon no retiró la mano.
— Sí.
— ¿Y?
— Nada.
La respuesta no sonó como una acusación.
Simon simplemente reconoció que la fantasía estaba vacía. Que el hombre al que había entregado tanto miedo, dolor y deseo seguía siendo solo un hombre.
Retiró lentamente la mano y se levantó.
— Simon.
Él se detuvo.
— ¿Crees que quiero quedarme aquí sentado mirando?
— Antes querías.
— No esto.
— Querías mi sufrimiento.
— Quería controlarlo.
Jacob lo dijo antes de poder pensarlo.
Simon se volvió.
— ¿Qué?
Jacob respiraba con dificultad.
Ahora podía mentir. Decir que todo había sido una broma, un juego, una diversión. Pero aquellas palabras ya no salvarían nada.
— Quería decidir cuándo te dolía — dijo —. Cuánto. Y cuándo era suficiente.
Simon escuchó.
— No quería que Craig fuera demasiado lejos. No quería que nadie más dejara marcas en ti. Eso no me hace mejor. Lo entiendo. Pero no es lo mismo.
— ¿Por qué?
—
El fuego volvió a crepitar en la habitación.
Simon permaneció inmóvil.
La esperanza no iluminó su rostro. No oyó una confesión en aquella frase. Solo otra confirmación de que Jacob consideraba incluso su existencia como una propiedad.
— ¿Me necesitabas para qué? — preguntó.
Jacob no respondió.
No lo sabía.
O no sabía convertir ese conocimiento en palabras.
— ¿Lo ves? — dijo Simon.
— No voy a inventar una respuesta bonita.
— Ahora ya no cambiaría nada.
— ¿Porque ya lo has decidido todo?
— Sí.
— ¿Antes de la conversación?
Simon miró hacia el frasco.
— Quería conocer la verdad antes de irme.
— ¿Y si la verdad hubiera sido distinta?
Simon guardó silencio.
Durante un instante, la pregunta realmente llegó hasta él.
Pero después miró a Jacob y dijo:
— No lo fue.
Simon se acercó a la mesa.
Tomó el teléfono y comprobó el temporizador.
Tres horas.
Jacob lo observó.
— ¿Tu padre sabe que estás aquí?
Simon volvió a dejar el teléfono.
— No.
— ¿Conoce esta casa?
— Sí.
— ¿Cuándo empezará a buscarte?
En el rostro de Simon apareció algo parecido a una burla cansada.
— No pronto.
— ¿Cuánto es «no pronto»?
— Por eso escribí a Craig.
Jacob comprendió.
Sin el mensaje, nadie podía aparecer durante días. Tal vez el padre de Simon ni siquiera notaría enseguida la ausencia de su hijo.
Simon había previsto un rescate para Jacob.
Pero no para sí mismo.
— Envía el mensaje ahora — repitió Jacob.
— No.
— Ya has demostrado todo lo que querías.
— No intentaba demostrar nada.
— Entonces ¿por qué me dejas aquí?
Simon lo miró directamente.
— Querías ver mi sufrimiento.
Jacob apretó los dientes.
— Ya lo he visto.
— No.
Simon tomó el frasco.
— Antes siempre podías detenerte cuando querías.
La tapa giró suavemente bajo sus dedos.
— Podías soltarme. Llamar a Craig. Irte y volver al día siguiente. Todo ocurría solo mientras te resultaba interesante.
Un chasquido seco.
El frasco se abrió.
— Ahora tú tampoco podrás detener nada.
Jacob se lanzó hacia delante.
Las cadenas se clavaron en sus muñecas. Un eslabón rasgó la piel y la sangre corrió por su palma.
No lo notó.
— ¿Llamas a esto venganza?
Simon lo pensó.
— Supongo.
— Entonces al menos no finjas que lo haces por ti.
Simon levantó la mirada.
— Ya no hago nada por mí.
— Vuelve a guardar las pastillas.
Las vertió sobre su palma.
Los puntos blancos quedaron sobre la piel.
No hubo un ritual lento.
No hubo una sonrisa teatral.
Simon no comprobó si Jacob estaba lo bastante asustado. No esperó la reacción correcta.
Simplemente continuó la secuencia de acciones que había preparado de antemano.
— ¿Esperas que empiece a suplicar? — preguntó Jacob.
— No.
— Entonces ¿qué quieres oír?
— Nada.
— No mientas.
— Ya no espero nada de ti.
Simon miró las pastillas.
Después de aquellos tres años, su rostro estaba extrañamente tranquilo: la calma de alguien que ya no tiene fuerzas para sentir miedo.
Una lágrima descendió por su mejilla.
Una.
Después una segunda.
El rostro apenas cambió.
— Vuelve a guardarlas — dijo Jacob.
Simon no se movió.
— Querías hablar. Ya hemos hablado. ¿Y después qué? ¿Tú mueres y yo paso varias horas sentado junto a tu cuerpo? ¿Ese es tu plan?
— Sí.
— ¿Y luego?
— Luego llegará Craig.
— No me refiero a eso. ¿Qué viene después para ti?
Simon lo miró con un leve asombro.
— Nada.
La sencillez de la respuesta dejó a Jacob sin las siguientes palabras.
Para Simon realmente no existía un «después». Ni victoria, ni posibilidad de ver las consecuencias, ni satisfacción por la venganza. No pensaba disfrutar del sufrimiento de Jacob.
Solo quería terminar.
— Estás enfermo — dijo Jacob.
— Lo sé.
— Cobarde.
Simon asintió.
— Tal vez.
— Pedazo de mierda egoísta.
— Sí.
Los insultos ya no se enganchaban en nada.
Jacob repasaba sus formas habituales de causar dolor, pero Simon aceptaba cada palabra y no regresaba a su antiguo juego.
— ¿Crees que después de esto todo será como tú quieres? — continuó Jacob —. ¿Crees que te recordaré como deseas?
— Ya me recuerdas.
— Te odiaré.
— Bien.
— Les contaré a todos lo que hiciste.
— Bien.
— Te llamarán psicópata.
Simon lo miró.
— Tú ya lo hiciste.
Jacob guardó silencio.
Simon recogió la botella del suelo.
La misma de la que Jacob había dado el primer trago varias horas antes. En el fondo quedaba un poco de cerveza.
Jacob vio el movimiento y volvió a tensar las cadenas.
— No te atrevas.
Simon sostenía la botella en una mano y las pastillas en la otra.
— Déjalas.
Ninguna reacción.
— Simon.
Por primera vez pronunció su nombre sin una orden.
Simon levantó los ojos.
— No lo hagas.
Las palabras sonaron apagadas.
No como una confesión.
No como una promesa de cambiar.
Solo como la súplica de un hombre que por fin había comprendido que no podía obligar al otro a obedecer.
Las lágrimas seguían descendiendo lentamente por el rostro de Simon.
Miró a Jacob como si quisiera recordarlo exactamente así: sin la chaqueta, sin la sonrisa burlona, sin protección. Encadenado a una silla y, por primera vez, sin saber qué hacer después.
— ¡Hasta el fondo, por ti! — dijo Simon.
Llevó la palma a su boca.
— ¡NO!
El grito de Jacob golpeó las paredes de piedra.
Las pastillas desaparecieron entre los labios.
Simon levantó la botella.
— ¡TE LO SUPLICO, NO LO HAGAS!
Bebió.
Varios tragos rápidos.
La botella bajó.
Después, nada cambió.
El fuego siguió ardiendo.
La lluvia siguió cayendo.
Simon continuaba de pie.
Precisamente eso hacía que todo pareciera irreal.
Jacob lo miró, esperando que ocurriera algo más. Como si Simon debiera reírse, mostrar las pastillas escondidas o confesar que solo era otra parte del juego.
Simon dejó la botella sobre la mesa.
— ¿Cuántas? — preguntó Jacob.
No hubo respuesta.
— ¿Cuántas has tomado?
Simon cerró el frasco y lo dejó junto al teléfono.
— Envía el mensaje ahora.
Silencio.
— Ya has hecho lo que querías. Ahora envíalo.
Simon se sentó en el sofá.
— ¡Simon!
Miró el fuego.
Jacob se debatió entre las cadenas, arrancándose la piel de las muñecas.
— ¿Por qué has hecho esto? ¡Todavía no es tarde! ¡Dame la llave! ¡Desátame!
— La llave está bajo el felpudo.
— ¡Ya sé dónde está! ¿Cómo se supone que voy a alcanzarla?
Simon no respondió.
— El teléfono. Coge el teléfono.
Ninguna reacción.
— ¡Limítate a enviar el mensaje! No llames a nadie. ¡Pulsa un botón!
Simon estaba sentado con las manos entre las rodillas.
— ¿Me oyes?
— Sí.
— Entonces envíalo.
— No.
— ¿Por qué?
Simon volvió el rostro hacia él.
— Porque entonces me detendrás.
— ¡Por supuesto que te detendré!
— Por eso.
La respuesta fue tan tranquila que Jacob volvió a lanzarse con todo el cuerpo. La silla se alzó un instante sobre dos patas y cayó de nuevo con estrépito.
— ¡No puedes obligarme a estar aquí sentado!
Simon lo miró con cansancio.
— Ya lo hice.
Al principio no ocurrió nada.
Pasó un minuto.
Tal vez dos.
Simon permanecía sentado en el borde del sofá mirando la chimenea. Jacob seguía hablando, rápido, furioso, sin callarse ni un solo segundo.
— Levántate. Ve al teléfono. Envía el mensaje. Todavía puedes arreglarlo.
Simon se pasó una mano por el rostro.
— No cierres los ojos.
— No los cierro.
— Entonces mírame.
Lo miró.
Su mirada seguía clara, pero había aparecido en ella una pesadez.
Jacob lo notó.
— Levántate.
Simon no se movió.
— He dicho que te levantes.
El cuerpo de Simon reaccionó a la antigua orden antes que su conciencia.
Se levantó del sofá.
Despacio.
Apoyó una mano en el respaldo.
Jacob lo vio y continuó:
— Acércate al teléfono.
Simon dio un paso.
Se detuvo.
— Otro.
El segundo paso fue menos firme.
El suelo pareció inclinarse ligeramente bajo sus pies. Simon apoyó la palma en la pared y esperó.
— Coge el teléfono.
— No.
— Ya no comprendes lo que haces.
— Lo comprendo.
— Entonces ¿por qué estás de pie?
Simon no respondió.
Se apartó de la pared y caminó en la dirección contraria.
No hacia el teléfono.
Hacia Jacob.
— ¿Qué haces?
Simon siguió avanzando.
Sus pasos se hicieron más cortos. Pasó la mano por el borde de la mesa para conservar el equilibrio.
— Acércate — dijo Jacob.
Simon se detuvo.
Todavía quedaban varios metros entre ellos.
— Más.
— ¿Para qué?
Jacob abrió la boca.
No encontró una respuesta.
Tal vez esperaba alcanzar el teléfono en el bolsillo de Simon.
Tal vez quería engancharlo con el pie y hacerlo caer cerca, donde pudiera llegar a las llaves.
O tal vez simplemente no podía mirar cómo desaparecía en el otro extremo de la habitación.
— Solo acércate.
Simon dio otro paso.
El suelo se inclinó con más fuerza.
Alargó la mano hacia el sillón, pero pasó junto al respaldo.
Las rodillas cedieron.
Simon se arrodilló primero sobre una rodilla y después sobre la otra.
— Levántate — ordenó Jacob —. Vamos. Puedes hacerlo.
Simon levantó la cabeza.
El rostro de Jacob se difuminaba ante sus ojos. El fuego detrás de él se dividió en dos y luego volvió a unirse en una mancha plana.
— Dame la llave — decía Jacob —. Simon, mírame. Ven aquí. Te ayudaré.
Simon adelantó una mano.
Después la otra.
El cuerpo obedecía cada vez menos.
— Eso es. Vamos. Un poco más.
Avanzó.
Los brazos comenzaron a temblarle.
— Simon, te necesito.
Las palabras escaparon de Jacob antes de que pudiera detenerlas.
No era una confesión.
No era amor.
Era el pánico brutal de un hombre que veía apagarse ante sus ojos la única forma de salir de la habitación.
O simplemente quiso oírlas de otra manera.
Una sonrisa casi imperceptible apareció en sus labios.
El codo cedió.
Cayó suavemente de lado.
La mejilla tocó el suelo frío.
La habitación cayó con él.
La chimenea quedó a un lado, una mancha anaranjada y plana sin profundidad. Jacob colgaba de las cadenas en un ángulo incorrecto, pequeño y lejano.
Gritaba.
Al principio todavía podían distinguirse las palabras.
Su nombre.
El teléfono.
La llave.
Levántate.
Después el significado comenzó a desaparecer.
Solo quedó la voz.
Fuerte.
Desesperada.
Viva.
Simon miró hacia él. Sus párpados se llenaban de peso. El crepitar de los leños, los gritos de Jacob, su propia respiración: todo retrocedía detrás de un cristal invisible.
Recordó el primer día.
No la humillación.
No el barril azul.
No el vestuario.
El verdadero primer día.
Jacob estaba entre otros estudiantes, riendo. La luz del sol entraba por la pared de cristal y encendía el rojo de su chaqueta. Había gente, ruido, el comienzo del curso, decenas de rostros desconocidos.
Simon lo observó desde lejos durante varios minutos.
Después se obligó a acercarse.
Justo encima de ellos colgaba un letrero.
El aula que buscaba estaba señalada con una flecha grande.
Simon podía verla perfectamente.
Aun así preguntó por el camino.
Jacob lo miró.
Solo durante unos segundos.
Pero entonces aquello bastó para que Simon se sintiera vivo durante todo el día.
Nunca comprendió en qué momento el deseo de volver a sentirlo .
— ¡Simon! — La voz atravesó el espesor —. ¡Abre los ojos!
Miró.
Jacob se debatía hacia él, pero no podía moverse.
Sus papeles realmente se habían invertido.
Solo que allí no había victoria.
— Buenas noches, amor mío — exhaló Simon.
La última franja de luz se cerró.
— ¡SIMON!
Jacob se lanzó con todo el cuerpo.
Las cadenas repiquetearon y resistieron.
— ¡Abre los ojos! ¡Mírame! ¡Abre los ojos, maldita sea!
Simon estaba a tres metros.
Tres metros.
En el campo, Jacob los recorría con una sola zancada sin notar la distancia.
Ahora esos tres metros eran más grandes que el bosque.
Más grandes que la noche.
Más grandes que el mundo entero.
Se inclinó hacia delante, forzando los hombros. La silla crujió. Las cadenas desgarraron sus muñecas.
Le faltaban varios metros.
Varios metros imposibles.
— ¡Dame la llave! — gritó Jacob —. ¿Dónde está la segunda llave?
Ninguna respuesta.
— ¡El teléfono está ahí! ¡Coge el teléfono!
El cuerpo no se movió.
— ¡No puedes dejarme aquí! ¿Me oyes? ¡No has demostrado nada! ¡La conversación no ha terminado!
Las palabras se volvieron cada vez más furiosas.
— ¡Levántate, maldita sea!
Silencio.
La ira se agotó en un instante.
Solo quedó el miedo.
— Simon…
El nombre sonó ronco.
— Por favor.
Una palabra baja.
Demasiado tardía y demasiado pequeña.
Jacob la repitió una y otra vez.
No confesó su amor.
No prometió cambiar.
No intentó inventar la frase perfecta.
Simplemente lo llamó.
Como se llama a alguien que se ha alejado demasiado y ya no puede oír el camino de regreso.
El fuego se hundía.
Las llamas se hicieron más bajas. Los leños se partieron, dejando al descubierto su interior rojo. La luz abandonó lentamente la habitación: el rostro de Simon, el suelo, las paredes, y retrocedió hacia el hogar.
La manta seguía sobre los hombros de Jacob.
Simon lo había cubierto para que no se congelara.
Aquel cuidado resultaba ahora más insoportable que las cadenas.
Intentó sacudirse la tela, pero las manos atadas no se lo permitieron. La manta permaneció sobre él: suave, cálida, cuidadosamente metida junto al cuello.
La última acción de Simon hacia él había sido amable.
Y la última acción de Jacob hacia Simon había sido una orden.
— ¡Ayuda! — gritó a las paredes —. ¡Alguien! ¡AYUDA!
La casa se tragó el grito.
Volvió a gritar.
A las ventanas.
Al bosque.
A la lluvia.
Llamó a Craig, aunque el mensaje aún no había sido enviado.
Llamó al padre de Simon, a quien nunca había visto.
Llamó a cualquier persona capaz de abrir la puerta.
Nadie respondió.
Su voz se rompió enseguida.
El grito se convirtió en un jadeo ronco.
Después en un susurro.
— Simon…
El cuerpo en el suelo no se movía.
Las últimas brasas se apagaron una tras otra.
La habitación se hundió en la oscuridad.
El tiempo perdió su forma.
Jacob no sabía cuánto había pasado.
Veinte minutos.
Una hora.
Dos.
Sus manos llevaban mucho tiempo entumecidas. Los hombros estaban agarrotados. El frío gobernaba la habitación por completo, pero bajo la manta aún quedaba algo de calor.
Miraba hacia el lugar donde yacía Simon.
A veces le parecía que el pecho se alzaba.
Entonces Jacob contenía la respiración y contaba.
Uno.
Dos.
Tres.
Nada.
Empezaba a hablar.
No a confesarse.
No a pedir perdón.
Solo hablaba para que siguiera habiendo una voz humana en la habitación.
Contaba que Craig nunca leía los mensajes de inmediato. Que el equipo tenía pronto un partido. Que Priscilla seguramente ya le había llenado el teléfono de llamadas. Que la lluvia parecía estar calmándose.
Cosas corrientes.
Como si Simon simplemente estuviera tumbado de espaldas a él y pudiera mandarlo callar en cualquier momento.
Después se acabaron las palabras.
Solo quedó la respiración de Jacob.
Las gotas aisladas que caían del tejado.
Y el silencio desde el suelo.
Nadie llegaba.
El mensaje debía enviarse dentro de tres horas.
Pero Jacob no sabía cuánto faltaba.
No sabía cuánto tiempo había pasado desde que Simon programó el temporizador.
No sabía si al propio Simon le quedaba tiempo.
Entonces el silencio tembló.
Al principio fue un sonido bajo y lejano.
El roce de neumáticos sobre la grava mojada.
Jacob levantó la cabeza.
Tal vez lo había imaginado.
El sonido se acercó.
Se detuvo.
Una puerta de coche se cerró de golpe.
Después otra.
Se oyeron voces.
Pasos rápidos sobre el porche.
Un golpe fuerte contra la puerta.
— ¡Policía! — se oyó desde fuera —. ¿Hay alguien dentro? ¡Abran la puerta!
Jacob llenó los pulmones con todo el aire que todavía le quedaba.
— ¡AQUÍ! — gritó con la voz destrozada —. ¡ESTAMOS AQUÍ! ¡TIREN LA PUERTA! ¡SE ESTÁ MURIENDO!
Tras la puerta sonó una orden breve.
Un golpe.
Otro.
El marco crujió.
La puerta se abrió de golpe hacia dentro.
Una luz fría y pulsante inundó la habitación oscura.
Roja.
Azul.
Roja.
Azul.
Iluminaba fragmentos aislados de la escena: el rostro de Jacob, las cadenas, la manta, la sangre en las muñecas, la camiseta blanca de Simon, el cuerpo inmóvil en el suelo.
Dos policías irrumpieron en la casa.
— ¡A mí no! — gritó Jacob —. ¡A él! ¡Ha tomado pastillas! ¡Ayúdenlo!
Uno de los agentes se arrodilló de inmediato junto a Simon.
El haz de una linterna cayó sobre el rostro pálido echado hacia atrás.
Unos dedos se apoyaron en su cuello.
Un segundo.
Otro.
Jacob dejó de respirar.
— Tiene pulso — dijo el policía —. Débil. Una ambulancia aquí, inmediatamente.
El aire salió del pecho de Jacob acompañado de un sonido breve y roto.
— Ayúdenlo — repitió —. Por favor.
El segundo agente se acercó a la silla.
— ¡No pierdan tiempo conmigo! ¡Primero él!
La habitación se llenó de voces, estática de radio y órdenes rápidas. Alguien abrió más la puerta. El aire frío irrumpió dentro y movió el cabello de Simon.
Jacob solo lo miraba a él.
Sin apartar la vista.
Como si su mirada pudiera retener aquello que sus manos no habían conseguido sostener.
Y solo entonces vio la figura en el umbral.
Una silueta negra y delgada estaba recortada contra las luces intermitentes.
No entraba.
No se movía.
Solo miraba.
Luz roja.
Azul.
Roja.
Había algo familiar en el contorno de la figura.
Jacob levantó la cabeza.
La silueta no se movió.
La pantalla se funde a negro.
Continuará en el próximo episodio.