Jacob recuperó la conciencia con el sonido del metal.
Todavía no había abierto los ojos cuando oyó un golpe corto y pesado, muy cerca, casi dentro de su propio cuerpo. Después llegó el dolor: un peso sordo en la nuca, sequedad en la boca, rigidez en los hombros. El calor regresó al final. Le golpeaba el rostro en oleadas irregulares y olía a humo, resina y madera vieja.
Jacob intentó levantar una mano.
El metal se tensó.
El golpe volvió a sonar.
Abrió los ojos.
Frente a él ardía la chimenea. Las llamas quebraban lentamente los leños, lanzaban alguna chispa hacia arriba y la absorbían de inmediato. Más allá de las ventanas se extendía una pared negra y compacta de lluvia. La sala seguía siendo la misma, pero todo parecía haberse desplazado mientras dormía: el sofá estaba a un lado, la mesa había sido apartada y la tosca silla de madera que antes se encontraba junto al hogar ocupaba ahora el centro exacto de la habitación.
Y él estaba sentado en ella.
La chaqueta universitaria roja y blanca había desaparecido. La camiseta negra se le pegaba al pecho por el sudor frío. Tenía las muñecas llevadas detrás del respaldo y atadas con pesadas cadenas de obra. El metal rodeaba sus tobillos, cruzaba su cintura y su pecho, vuelta tras vuelta, sujetándolo a la madera. Entre los eslabones se veían tiras de tela gruesa: Simon las había colocado allí donde el hierro podía clavarse con más fuerza en la piel.
Aquella idea resultó todavía más aterradora.
Jacob se lanzó contra las cadenas.
La silla se sacudió, pero resistió. La cadena se hundió bajo sus costillas, le forzó los hombros hacia atrás y encendió un dolor agudo en las muñecas.
— Qué demonios…
Volvió a tirar, esta vez con más fuerza, usando todo el cuerpo. El hierro retumbó, las patas de madera rasparon el suelo unos milímetros y se detuvieron.
— ¡Simon!
La casa se tragó su voz.
— ¡SIMON!
No hubo respuesta.
Solo la lluvia.
Solo el fuego.
Y un leve chasquido metálico desde el rincón más lejano.
Jacob giró la cabeza.
Simon estaba sentado en la sombra junto a la isla de la cocina. Ya no llevaba la sudadera gris, solo una camiseta blanca sencilla y unos vaqueros oscuros. El fuego apenas alcanzaba su rostro, pero a veces iluminaba sus manos. Sobre sus rodillas descansaban unas grandes tijeras de sastre. Simon las abría y cerraba despacio, como si comprobara el movimiento de las hojas.
No sonreía.
No parecía alterado.
Simplemente observaba.
— Desátame — dijo Jacob entre dientes.
Simon se levantó.
Caminó despacio, sin dramatismo, y precisamente eso resultaba más aterrador. Ni un movimiento innecesario. Ni un temblor visible. Se detuvo frente a la silla y, por primera vez en tres años, la geografía habitual entre ambos quedó invertida: Jacob se vio obligado a mirarlo desde abajo.
— Me alegra que hayas despertado — dijo Simon —. Empezaba a preocuparme que hubiera cometido un error.
— ¿Un error con qué?
— Con la cantidad.
El significado tardó un instante en alcanzarlo.
— Podrías haberme matado.
Algo tembló en el rostro de Simon: un miedo breve, casi infantil.
— No.
Lo dijo demasiado rápido.
— Lo calculé todo.
— ¿Lo calculaste? — Jacob tensó las cadenas y el metal se hundió en su pecho —. Me drogaste, me encadenaste a una silla en medio del bosque y dices que lo calculaste todo.
— Estás vivo.
— Por ahora.
Simon se estremeció.
Jacob lo notó.
Bajo la camiseta blanca todavía existía el Simon de antes: aquel al que podía obligar a encogerse con una sola mirada. La máscara fría se agrietó durante apenas un segundo, pero Jacob se aferró a esa grieta.
— Mírame — ordenó —. No entiendes lo que has hecho. Quita las cadenas. Ahora. Nos iremos y olvidaremos todo esto.
— No.
— Simon.
— Estás haciéndolo otra vez.
— ¿El qué?
— Decidir que basta con dar una orden para que todo vuelva a su sitio.
Simon levantó las tijeras.
El cuerpo de Jacob se tensó antes que su pensamiento.
La hoja afilada se deslizó bajo el cuello de la camiseta. Durante un segundo, el metal frío rozó la piel junto a la clavícula.
— No te muevas — pidió Simon en voz baja —. No quiero hacerte daño.
— Aparta esa mierda.
Las tijeras se cerraron.
La tela se abrió con un desgarro seco.
El corte descendió por el pecho y el abdomen hasta la cintura de los vaqueros. Simon separó los bordes de la camiseta y los retiró de los hombros hasta donde permitían las cadenas, dejando el torso al descubierto. Después retrocedió medio paso y lo observó durante mucho tiempo.
No había triunfo en su mirada. Más bien la incredulidad silenciosa y dolorosa de alguien que por fin contemplaba el objeto de su obsesión tan cerca como había soñado y descubría que .
— ¿Por qué? — preguntó Jacob con voz ronca.
Simon miró la chaqueta roja y blanca, doblada con cuidado sobre el sofá.
— Quería ver quién eres sin ella.
— ¿Sin la camiseta?
— Sin el uniforme. Sin el equipo. Sin Craig. Sin Priscilla. Sin toda la gente que se ríe cuando tú te ríes. — Miró a Jacob a los ojos —.
Simon pasó los dedos por su pecho, no como una caricia, sino como si comprobara que era real. Jacob inspiró con brusquedad.
— No me toques.
La mano se detuvo.
Simon la levantó despacio hasta su rostro y le sujetó el mentón, de la misma manera en que Jacob lo había hecho con él junto a las taquillas. Sus dedos estaban fríos. El agarre no era fuerte, pero ahora la fuerza no era necesaria.
— Si quieres que sea más amable contigo… — dijo Simon casi sin voz —, pídemelo con ternura.
Las propias palabras de Jacob regresaron en una voz ajena.
Durante un instante, el vestuario entero apareció entre ellos: el vapor caliente, las taquillas mojadas, la toalla fina alrededor de las caderas de Simon, sus ojos asustados y Jacob, convencido de que la debilidad ajena existía únicamente para su placer.
Jacob apartó la cabeza y liberó el mentón.
— Vete a la mierda.
Simon bajó la mano.
— Así respondes siempre cuando tienes miedo.
— No tengo miedo.
— Entonces ¿por qué mientes?
Jacob soltó una risa breve y cruel.
— Has encadenado a un hombre a una silla y ahora crees que sabes leerlo.
— Llevo tres años aprendiendo.
Simon acercó un sillón y se sentó frente a él.
Quedaba menos de un metro entre ambos. La luz del fuego cubría el pecho desnudo de Jacob como un foco sobre un escenario del que no era posible salir. Simon permanecía en el límite de la luz y parecía que los papeles se habían repartido de antemano: uno debía hablar y el otro juzgar.
— Habla — dijo Simon.
— ¿De qué?
— De todo.
— Esto no es una conversación. Es un secuestro.
— Prometiste venir a hablar.
— Vine por voluntad propia. No acepté las cadenas.
Simon bajó la mirada.
— Lo sé.
Lo admitió sin intentar justificarse, y aquella sencillez inquietó a Jacob.
— Entonces libérame.
— Te irás.
— Por supuesto que me iré.
— Por eso no lo haré.
La lógica era una locura, pero dentro de ella todo ocupaba su lugar. Jacob comprendió por fin que las amenazas, la presión y los intentos de restablecer el antiguo orden no funcionaban allí. El mundo de Simon se había cerrado sobre sí mismo y ya no necesitaba confirmación desde fuera.
Tenía que encontrar otra salida.
— Está bien — dijo, obligando a su voz a mantenerse firme —. Querías la verdad. Pregunta.
Simon lo miró.
— ¿Por qué yo?
Jacob esperaba acusaciones. Una lista de todo lo que había hecho. Gritos. Un golpe.
No aquella pregunta tan breve.
— ¿Qué significa «por qué tú»?
— En la universidad hay miles de personas. Decenas más débiles que tú. Pero durante tres años siempre volviste a mí. ¿Por qué?
— Eras un blanco fácil.
Simon asintió, como si fuera exactamente lo que esperaba.
— ¿Solo por eso?
— Sí.
La mentira salió demasiado rápido.
Los dos la oyeron.
— Entonces ¿por qué nunca hablaste de mí con los demás?
Jacob guardó silencio.
— ¿Por qué Craig se quedaba fuera cuando querías estar a solas conmigo? ¿Por qué te enfadabas si golpeaba más fuerte de lo que tú permitías? ¿Por qué memorizaste mi horario? ¿Por qué me llamabas pequeño incluso cuando Priscilla estaba a tu lado?
— Basta.
— ¿Por qué fuiste al vestuario aquel día?
— Tenía entrenamiento.
— Cuarenta minutos después.
Jacob se quedó inmóvil.
Simon lo sabía.
Tal vez siempre lo había sabido.
— ¿Me seguías? — preguntó Jacob.
— No. — En los labios de Simon apareció una sonrisa débil y dolorosa —. Solo te observaba con tanta atención como tú me observabas a mí.
Las palabras quedaron entre ambos demasiado cerca de la verdad.
Jacob se volvió hacia el fuego.
— ¿Quieres oír que todo aquello era amor? — preguntó con brusquedad —. ¿Que te atormentaba porque en secreto estaba perdiendo la cabeza por ti? ¿Eso te hará sentir mejor?
Simon no respondió de inmediato.
— Quiero oír lo que ocurrió de verdad.
— Lo que ocurrió de verdad es que eras un bicho raro patético que nunca se defendía.
Simon palideció, pero no apartó la mirada.
— Eso ya lo he oído.
— Entonces ¿por qué preguntas?
— Porque no es una respuesta.
— ¿Qué respuesta necesitas?
— Una sincera.
Jacob tensó las cadenas. No para liberarse, sino para que el dolor le devolviera la claridad de siempre.
Vio los pasillos. Las puertas cerradas. Una capucha gris entre cientos de otras. Un rostro pálido que encontraba en cualquier multitud antes de tener tiempo de decidir que lo estaba buscando.
Durante tres años lo había llamado irritación.
Después, entretenimiento.
Después, propiedad.
Cualquier palabra excepto aquella capaz de destruir todo aquello sobre lo que se sostenía su vida.
— El primer día te acercaste tú — dijo.
Simon se quedó quieto.
— En primer curso. Preguntaste dónde estaba el aula aunque estabas justo debajo del cartel. Te temblaban las manos. Me mirabas como si yo fuera…
Jacob se interrumpió.
— ¿Como si fueras qué?
— Como si fuera alguien bueno.
Simon dejó de respirar.
— Y no lo era — continuó Jacob —. Yo lo sabía. Pero tú me mirabas y no lo sabías. Y eso me enfurecía.
— ¿Por eso decidiste demostrarme lo contrario?
— Al principio solo quería ver cuándo lo comprenderías.
— Y pasaste tres años demostrándolo.
Jacob cerró los ojos.
— Sí.
Aquella única palabra sonó peor que una confesión.
Simon se levantó lentamente y se acercó a la chimenea. Se quedó de espaldas a Jacob, mirando el fuego.
— Entonces era así de sencillo.
— No.
— Vi a una buena persona en ti. Eso te enfureció.
— He dicho que no.
— Entonces explícalo.
Jacob se sacudió entre las cadenas.
— ¡Porque seguías mirándome!
Su voz golpeó la habitación.
Simon se volvió.
— Después de todo. Después de cada vez. Me tenías miedo, me odiabas, pero aun así me buscabas con los ojos. Yo entraba en un pasillo y tú ya sabías que estaba allí. Te tocaba y tú…
Se interrumpió, respirando con dificultad.
— ¿Y yo qué?
— Nada.
— Dilo.
— Te quedabas inmóvil.
— Por miedo.
— No solo por miedo.
Simon lo miró con horror.
No porque no comprendiera.
Porque comprendía demasiado bien.
Era un espejo, un reflejo mutilado de su propia obsesión.
— Querías mi atención — dijo en voz baja —. No me querías a mí.
Jacob no respondió.
— Te gustaba ser el centro de mi miedo. Te gustaba saber que pensaba en ti al despertar, al dormirme, al caminar por los pasillos. Te convertiste en la única persona de mi vida y después me odiaste porque lo conseguiste.
— Cállate.
— Querías pertenecerme tanto como querías que yo te perteneciera.
— He dicho que te calles.
—
— ¡CÁLLATE!
Jacob se lanzó hacia delante. Las cadenas se tensaron con un chirrido; la silla se inclinó y las patas golpearon con fuerza el suelo.
Simon no retrocedió.
Ya no quedaban mentiras entre ellos, y precisamente la verdad volvía a Jacob más indefenso que el metal.
Simon recogió las tijeras del suelo, pero no se acercó. Las sostuvo bajadas junto al muslo, como un objeto del que se hubiera olvidado.
— ¿Recuerdas el barril azul? — preguntó.
Jacob se quedó inmóvil.
El recuerdo lo golpeó antes de que pudiera cerrarse.
El patio primaveral detrás del edificio deportivo. El sol reflejado en el agua. Craig sujetando a Simon por el cuello. El cabello mojado pegado al rostro blanco. Los ojos abiertos bajo la superficie.
— Recuerdo su color — continuó Simon —. Recuerdo el arañazo del borde. Recuerdo el olor del plástico. A veces despierto y durante varios segundos no entiendo por qué puedo respirar.
— Craig se pasó.
— Craig hizo lo que tú le enseñaste.
— Yo lo detuve.
— ¿Cuando decidiste que ya había tenido bastante?
— Cuando comprendí que podía ahogarte.
Simon asintió lentamente.
— ¿Lo ves? Siempre conocías el límite exacto. Cuánto dolor podías darme sin romperme del todo. Dónde golpear para que nadie lo notara. Con qué fuerza apretar mi garganta sin dejar marcas. Nunca perdiste el control, Jacob. Ni una sola vez. Lo comprendías todo.
— Era un cabrón.
— No. Esa palabra es demasiado sencilla.
Simon dio un paso más.
— ¿Recuerdas el vestuario en primer curso? Craig quería obligarme a ponerme de rodillas delante de todos. Me golpeaste en el pecho y dijiste que ya había aprendido la lección.
— Los detuve.
— Me salvaste de la humillación humillándome tú mismo.
— No iba a permitir que ellos…
Jacob se calló.
— ¿Qué? — preguntó Simon —. ¿No ibas a permitirles tocar tu propiedad?
No hubo respuesta.
— ¿Y el baño? — continuó Simon —. Craig estaba junto a la puerta. Tú entraste solo. Yo estaba sentado en el suelo, pidiéndoos que pararais. Durante varios minutos no hiciste nada. Solo mirabas.
Simon se acercó hasta quedar casi pegado a él.
— Todavía recuerdo tu expresión. Entonces comprendí por primera vez que no volvías porque me odiaras. El odio quiere destruir y olvidar. Tú querías mirar. Querías ver lo que quedaba después de ti.
Jacob bajó la cabeza.
— Basta.
— No. — La voz de Simon tembló —. Vas a escuchar. Para eso estamos aquí.
Arrojó las tijeras al suelo. El metal golpeó las tablas y dio varias vueltas antes de detenerse.
Simon permaneció delante de Jacob con las manos vacías.
— Tres años — dijo —. Me hiciste tantas cosas horribles. ¿Sabes qué es lo peor?
La primera lágrima descendió por su mejilla.
— Yo lo quería.
Jacob levantó la cabeza.
— ¿Qué?
— No el dolor. No la humillación. A ti. — Las palabras salían de forma desigual, como si tuviera que arrancar cada una de una herida antigua —. Quería que volvieras. Quería sentir que significaba algo para ti. Cuando me golpeabas, te odiaba. Después me quedaba despierto por la noche pensando: si ha vuelto precisamente a por mí, entonces hay una conexión entre nosotros. Entonces existo en su mundo.
Simon se pasó una mano por el rostro, pero las lágrimas siguieron cayendo.
— Lo soportaba y lo llamaba amor. Tú me hacías daño y yo convertía el dolor en una prueba. Porque, de lo contrario, habría tenido que admitir que no volvías a mí. Volvías a mi miedo.
Jacob lo miraba y la fachada habitual terminó de romperse.
— Simon…
— Me odiaba a mí mismo más de lo que te odiaba a ti. Por cada segundo en que deseaba que me tocaras después de golpearme. Por el vestuario. Por haberme acercado a ti. Porque incluso después de que me llamaras pervertido, una parte de mí seguía esperando que cambiaras de opinión.
Cayó de rodillas frente a la silla.
No como sumisión.
No por una orden.
Simplemente las piernas ya no podían sostenerlo.
Ahora su rostro cubierto de lágrimas estaba muy cerca. La máscara fría había desaparecido de sus ojos. Solo quedaba una esperanza exhausta y enferma, superviviente de todo contra cualquier lógica.
— Jacob — dijo —. Dime la verdad. ¿Por qué lo hacías?
El enorme pecho del deportista subía y bajaba con dificultad bajo las cadenas.
— No lo sé.
— Sí lo sabes.
— Estaba enfadado. Me gustaba el poder. Yo…
— No.
— ¿Qué más quieres oír de mí?
— La verdad.
— ¡Te estoy diciendo la verdad!
— ¡¿Por qué yo?! — El grito de Simon se quebró y golpeó el techo —. ¿Por qué me elegiste? ¿Por qué no me dejaste ir durante tres años? ¿Por qué venías tú mismo cada vez? ¿Por qué no permitías que otros terminaran lo que tú empezabas? ¿Por qué me mirabas como si odiaras al mundo entero porque también podía verme?
Jacob se sacudió como si cada palabra lo golpeara físicamente.
— ¡No lo sé!
— ¿Por qué me hiciste todo eso, Jacob?
La parte depredadora, acorralada por las cadenas, las lágrimas y su propia verdad, reaccionó antes que todo lo demás. Jacob no vio a una persona pidiendo ser salvada, sino una amenaza: un espejo en el que por fin podía verse a sí mismo. Y .
— ¡Porque quería hacerlo! — gruñó —. ¡Quería verte sufrir! ¡Quería saber que podía hacerte cualquier cosa y que aun así solo me mirarías a mí!
El silencio cayó de inmediato.
Simon no se estremeció.
No retrocedió.
Simplemente algo abandonó su rostro.
La última esperanza, aquella que odiaba dentro de sí mismo pero que todavía mantenía viva en secreto, se apagó sin hacer ruido.
— Entiendo — dijo.
Una sola frase tranquila asustó a Jacob más que cualquier grito.
— Simon, yo…
— Solo querías verme sufrir.
— No es eso lo que…
— Está bien.
Simon se levantó. Sus movimientos volvieron a ser uniformes, silenciosos, aterradoramente precisos.
— Te lo mostraré una última vez.
Jacob sintió el frío atravesarle el cuerpo.
— ¿Qué significa eso?
Simon se dirigió hacia la bolsa.
— ¿Vas a matarme?
Se volvió.
Ya no quedaba súplica en sus ojos. Solo un cansancio infinito.
Simon regresó, se inclinó y tocó la mejilla de Jacob con una ternura imposible. El pulgar recorrió despacio su pómulo, allí donde unos minutos antes había descansado la mano del propio Jacob en un viejo recuerdo.
— Yo nunca te haría daño — dijo con sinceridad.
Después se enderezó y retrocedió hacia la sombra.
Simon se arrodilló frente a la bolsa de viaje negra. En el silencio muerto, el sonido de la cremallera al abrirse resultó ensordecedor.
Apartó la manta bajo la que antes se habían ocultado las cadenas y sacó varios frascos de plástico.
Las pastillas repiquetearon secamente en su interior.
Jacob las miró sin comprender.
Después su mirada voló hacia la botella vacía en el suelo.
Hacia Simon.
De nuevo hacia los frascos.
Y el verdadero plan se desplegó ante él: frío, definitivo, más aterrador que cualquier tijera o cadena.
Simon no iba a torturarlo.
No iba a matarlo.
Iba a morir él mismo, allí, ante los ojos del hombre que durante tres años había querido verlo sufrir. Y Jacob permanecería encadenado, lo bastante cerca para presenciar cada respiración y demasiado lejos para cambiar nada.
El castigo no era el dolor.
— No — exhaló Jacob.
Simon tomó uno de los frascos y se puso de pie.
— Simon, eso no era lo que quería decir.
Se lanzó hacia delante. Las cadenas se clavaron en su piel, pero no lo sintió.
— ¡He mentido! ¿Me oyes? ¡Solo quería que te callaras! ¡Déjame explicarlo!
Simon permaneció junto a la bolsa sin darse la vuelta.
— ¡Escúchame! — La voz de Jacob se quebró —. ¡Simon, joder, no!
El fuego de la chimenea tembló.
El frasco golpeó secamente en la mano de Simon.
La pantalla se funde a negro.
Continuará en el próximo episodio.